QUEST’ ANNO
Quest’anno
il ciliegio non è fiorito,
il mondo non s’è avvicinato
al nostro cortile,
l’uva non è nata
quest’anno
non abbiamo avuto niente
tranne qualche lattuga
andata in semenza
abbiamo aperto
i cassetti vuoti
e come bracconieri
ci siamo serviti
dai libri di cucina
di come s’insegna
l’impotenza alla tristezza
che gocciola
da ogni orifizio
e ride come buffone di corte.
Quest’anno
abbiamo vertebre invecchiate
e zoppie corrotte
che ci fanno i passi in pezzi
quest’anno
non ho avuto nulla
da portare con me nel prossimo,
dovrò confortarlo e già tremo.
